Dois anos atrás

marselha

O Vieux Port de Marselha visto do céu, dois dias depois de fazer as malas.

Há exatos dois anos eu estava fazendo as malas.

Tinha encerrado o aluguel do apartamento, dado os móveis e eletrodomésticos a pessoas que estavam casando, doado dois terços das minhas roupas e mais da metade dos meus livros (a outra metade está até hoje na casa da BFF). Estava acampando na casa da sogra até o dia de embarcar um avião. Uma mochila na mão, com computador, Kindle, passaporte e uma muda de roupa. Outra grandalhona, mochila de mochileira mesmo, com meia dúzia de roupas e um par extra de sapatos para quando enfiasse o tênis de estimação em poça d’água. Só.
A partir desse dia, por seis meses, todos os dias eu teria uma surpresa inesquecível. Todos os dias eu seria tomada por uma alegria absurda, dessas que não cabem na gente. Todos. Os. Dias. Claro, tinha dia que chovia. Tinha dia em que eu não via a cara da rua. Tinha dia em que eu só trabalhava, de manhã até tarde da noite, para os clientes que ficaram aqui. Mas todo dia era uma espera feliz. O que vamos fazer amanhã? O que vamos fazer hoje? O que vamos fazer daqui a pouco? As experiências todas não cabem num textão de Facebook.

Os seis meses terminaram muito mal, com a morte do meu padrinho e um funeral ao qual não consegui comparecer mesmo antecipando a volta. Então, depois de uma longa doença, a morte de outro tio querido. Aí, mais doença, agora a de uma das minhas tias mais amadas (felizmente ela se curou). Tudo no mesmo lado da família. Foi sofrido para todo mundo, e ainda é. O que perdemos, nunca vamos recuperar.

Mas aqueles seis meses… ah, aqueles seis meses. Um dia, se eu tiver a sorte de ficar velha, talvez possa contar que nasci para vivê-los, de novo e de novo.

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