O Afonso Pereira mais uma vez gentilmente publicou um texto meu em seu site Contos Fantásticos. Trata-se de A Ninhada. Assim é a introdução que o site oferece ao meu trabalho:

Camila Fernandes, em texto insólito competente, com leves pinceladas de horror, reserva aos curiosos leitores, que se arriscarem por estas linhas, um conto com desfecho inesperado e desconcertante!

Valeu mais uma vez, Afonso! Pessoal, por favor, prestigiem o Contos Fantásticos clicando aqui para ler meu conto e muitas outras histórias de diversos autores!

“Torna-me humano, ó noite, torna-me fraterno e solícito.
Só humanitariamente é que se pode viver.
Só amando os homens, as ações, a banalidade dos trabalhos,
Só assim – ai de mim! -, só assim se pode viver.
Só assim, ó noite, e eu nunca poderei ser assim!

Vi todas as coisas, e maravilhei-me de tudo,
Mas tudo ou sobrou ou foi pouco – não sei qual – e eu sofri.
Vivi todas as emoções, todos os pensamentos, todos os gestos,
E fiquei tão triste como se tivesse querido vivê-los e não conseguisse.
Amei e odiei como toda gente,
Mas para toda a gente isso foi normal e instintivo,
E para mim foi sempre a exceção, o choque, a válvula, o espasmo.

Vem, ó noite, e apaga-me, vem e afoga-me em ti.
Ó carinhosa do Além, senhora do luto infinito,
Mágoa externa na Terra, choro silencioso do Mundo.
Mãe suave e antiga das emoções sem gesto,
Irmã mais velha, virgem e triste, das idéias sem nexo,
Noiva esperando sempre os nossos propósitos incompletos,
A direção constantemente abandonada do nosso destino,
A nossa incerteza pagã sem alegria,
A nossa fraqueza cristã sem fé,
O nosso budismo inerte, sem amor pelas coisas nem êxtases,
A nossa febre, a nossa palidez, a nossa impaciência de fracos,
A nossa vida, ó mãe, a nossa perdida vida…”

Álvaro de Campos (Fernando Pessoa)

Acredito que a prática da bondade é o único caminho para uma civilização viável. Mas a prática tem de ser coletiva, ou os poucos bons deixarão de sê-lo por medo de receberem, em paga, apenas maldade.

Foto de Rene Asmussen com montagem de Mila F.

Creio que tenho esse dom. Assim como algumas pessoas têm a dádiva da fé, eu possuo o dom da culpa. Coisa minha, que não se evita, assim como as sardas e olheiras, senão com alguns quilos de maquiagem social. Disfarce, sorria, acene para a câmera. Estamos sendo filmados.

Hoje estou em guerra contra mim mesma pelo direito de ser egoísta. Direito? Errado. Confrontam-se a futilidade de meus desejos e o desespero das necessidades alheias. Sou conivente com o abandono dos desafortunados. Eu não o causo, mas nada faço para remediá-lo. Apenas sofro – mais que aqueles que nada fazem por indiferença e mais que aqueles que tudo movem ao seu alcance, por amor ao próprio mundo. É o sofrimento dos indolentes. Mereço o inferno mais que todos. Haverá lá um círculo para os que não agiram? Um poço fundo onde lamentem a perda dos braços, arrancados por não terem se estendido em auxílio dos caídos, e das pernas, amputadas por não terem corrido em socorro dos fracos?

Estou face a face com minha própria covardia. Eu sou a covardia.

Quero ajudá-lo, mas não o faço. Pois dar-lhe de mim me tiraria algo que prezo por demais – uma caixa pequena e mesquinha, cheia de vaidade e indolência, vazia de coragem ou compaixão. Autoindulgência: eu me poupo. Não quero a fadiga dos heróis.

Quero ajudá-lo, mas escolho me afastar. Escolho a vergonha de manter-me ilesa à honra dolorida de estender a mão. Isenção. Não fui eu quem causou a sua dor, mas eu tenho o poder de aliviá-la. Só não quero usá-lo. Tenho alimento, abrigo, segurança, amor e certos prazeres. Mas é tudo meu. Não lhe dou nada disso.

Quero ajudá-lo. Mas não quero de verdade.

Pois tenho medo de voltar. Hoje, meu medo é mais forte que minha vontade. Meu egoísmo, maior que meu amor.

Será meu conforto prioritário às suas necessidades mais básicas? Meu prazer, mais importante que a sua dor?

Autopiedade? Ah. Esse é o menor de meus pecados.

Vai passar. Eu sei que vai passar. Mas sei também que voltará. A culpa e seus fantasmas.

É um dom que eu tenho.

Não que seja novidade, mas…

O maior favor que se pode fazer a um artista é censurar o seu trabalho. Nada gera mais curiosidade que o proibido. Nada vende mais do que o polêmico. Estou até começando a achar que escritores, bandas de rock e afins proscritos pelas autoridades cristãs, mantenedores da ordem e dos bons costumes e outros que tais na verdade têm um trato com essa gente para ajudar na divulgação do seu trabalho.

Alguém, por favor, me excomungue!

Quem ficou curioso, dê uma olhadinha no Detsche Welle.

Perdoe-me se nem sempre parece que te amo. Nem sempre sou sólida e coesa, sei disso. Você falou da minha instabilidade. Sou instável, sim, inconstante, volúvel, mudo de direção como o vento. Sou brisa e vendaval: refresco seu rosto mas também derrubo sua casa.

O sereno me é estranho, como uma veste que lhe cai tão bem mas não me entra. Você é a única constância em minha vida. Rocha que me detém, que não posso nem quero derrubar. Realidade que posso compreender e amar. Permanência: quero você no meu caminho. O fato de isso ser verdade há 7 anos prova meu amor. Quem mais poderia me ter por tanto tempo?

Desde meu primeiro choro até meu último suspiro não sou outra coisa que não uma mutação ininterrupta. Se você é âncora, eu sou maremoto. Só sei viver gargalhando ou gritando de dor como um palhaço que nada é fora do picadeiro. Às vezes rápido demais, às vezes amante do errado. Mas sempre, no fundo, amando você. Procuro sua lucidez como a mariposa procura o lume, louca por queimar-se. Há uma razão para a rocha resistir ao vendaval. Você também me ama. Então, me ame. E, por favor, tente entender minha forma de amar. Não sei viver senão alucinadamente. Mas não quero viver senão junto a você.

Se escolher não me amar, então, por favor, me odeie. Eu não suportaria sua indiferença.

“Refiro-me ao fato de que, na minha modesta opinião, o ser humano carrega em seu código genético um erro de projeto que o induz criar religiões, seitas, fundamentalismos e fanatismos. Só pode ser erro de projeto. Não estou criticando as religiões. Estou apenas exercendo a observação de uma tendência de toda a Humanidade. Por isso, quando na extinta União Soviética e religião foi proibidam imediatamente substituiu-a o culto a Stalin.”
DeRose, Yoga a sério

Afonso Luiz Pereira gentilmente publicou meu conto A Encantadora em seu site Contos Fantásticos. Vejam a resenha que esse espaço virtual faz ao texto:

Em tempos idos, numa pacata vila, mulher nutre uma paixão arrebatadora por um homem desconhecido. De início a relação vai muito bem, mas no decorrer dos anos, depois de casados, ele começa a se interessar por outras moças, as quais passam a intimidar seriamente a estabilidade do casal. Diante da iminência de perder seu grande amor, a esposa, entendida nas artes ocultas da magia negra, se apropria de objetos pessoais das rivais e passa a “eliminar” discretamente a concorrência. Camila Fernandes, em narrativa limpa e bem estruturada, deixa o seu recado de estréia [no site], com muita competência, por estas paragens literárias.

Valeu, Afonso! Pela publicação, pelas palavras e pelo trabalho de divulgação literária. Para quem ainda não conhece o conto, é uma boa chance de lê-lo. Para quem já conhece, é um ótimo momento para navegar pelo site e ler os Contos Fantásticos de diversos autores.

Recebi este texto na forma de uma apresentação em PPS. É atribuído a Rita Lee, mas não consegui confirmar a autoria. Mesmo assim, o barato é tão bom que precisa ser dividido com vocês. E por vocês multiplicado, por favor.

Depoimento de Rita Lee (?)
“Eu tinha 13 anos, em Fortaleza, quando ouvi gritos de pavor.
Vinham da vizinhança, da casa de Bete, mocinha linda, que usava tranças.
Levei apenas uma hora para saber o motivo.
Bete fora acusada de não ser mais virgem e os irmãos a subjugavam em cima de sua estreita cama de solteira, para que o médico da família lhe enfiasse a mão enluvada entre as pernas e decretasse se tinha ou não o selo da honra.
Como o lacre continuava lá, os pais respiraram, mas a Bete nunca mais foi à janela, nunca mais dançou nos bailes e acabou fugindo
para o Piauí, ninguém sabe como, nem com quem.
Eu tinha apenas 14 anos, quando Maria Lúcia tentou escapar, saltando o muro alto do quintal da sua casa para se encontrar com o namorado.
Agarrada pelos cabelos e dominada, não conseguiu passar no exame ginecológico.
O laudo médico registrou vestígios himenais dilacerados, e os pais internaram a pecadora no reformatório Bom Pastor, para se esquecer do mundo.
Realmente; esqueceu, morrendo tuberculosa.
Estes episódios marcaram para sempre e a minha consciência e me fizeram perguntar que poder é esse que a família e os homens têm sobre o corpo das mulheres?
Ontem, para mutilar, amordaçar, silenciar.
Hoje, para manipular, moldar, escravizar aos estereótipos.
Todos vimos, na televisão, modelos torturados por seguidas cirurgias plásticas.
Transformaram seus seios em alegorias para entrar na moda da peitaria robusta das norte-americanas.
Entupiram as nádegas de silicone para se tornarem rebolativas e sensuais, garantindo bom sucesso nas passarelas do samba.
Substituíram os narizes, desviaram costas, mudaram o traçado do dorso para se adaptarem à moda do momento e ficarem irresistíveis diante dos homens.
E, com isso, Barbies de facaria, provocaram em muitas outras mulheres – as baixinhas, as gordas, as de óculos – um sentimento de perda de auto-estima.
Isso exatamente no momento em que a maioria de estudantes universitários (56%) é composta de moças.
Em que mulheres se afirmam na magistratura, na pesquisa científica, na política, no jornalismo.
E, no momento em que as pioneiras do feminismo passam a defender a teoria de que é preciso feminilizar o mundo e torná-lo mais distante da barbárie mercantilista e mais próximo do humanismo.
Por mim, acho que só as mulheres podem desarmar a sociedade.
Até porque elas são desarmadas pela própria natureza.
Nascem sem pênis, sem o poder fálico da penetração e do estupro, tão bem representado por pistolas, revólveres, flechas, espadas e punhais.
Ninguém diz, de uma mulher, que ela é de espadas.
Ninguém lhe dá, na primeira infância, um fuzil de plástico, como fazem com os meninos, para fortalecer sua virilidade e violência.
As mulheres detestam o sangue, até mesmo porque têm que derramá-lo na menstruação ou no parto.
Odeiam as guerras, os exércitos regulares ou as gangues urbanas, porque lhes tiram os filhos de sua convivência e os colocam na
marginalidade, na insegurança e na violência.
É preciso voltar os olhos para a população feminina como a grande articuladora da paz.
E para começar, queremos pregar o respeito ao corpo da mulher.
Respeito às suas pernas que têm varizes porque carregam latas d’água e trouxas de roupa.
Respeito aos seus seios que perderam a firmeza porque amamentaram seus filhos ao longo dos anos.
Respeito ao seu dorso que engrossou, porque elas carregam o país nas costas.
São as mulheres que irão impor um adeus às armas, quando forem ouvidas e valorizadas e puderem fazer prevalecer à ternura de
suas mentes e a doçura de seus corações.
‘Nem toda feiticeira é corcunda.
Nem toda brasileira é só bunda.’”

…

Apesar de eu não ter tido, de fato, um fuzil de plástico, quando criança tive uma espadinha de plástico com a qual eu brincava que era o D’Artagnan, aquele dos mosqueteiros. Sempre me identifiquei com personagens masculinos. Talvez eu desejasse me igualar a eles para ter no mundo o respeito que eles recebiam e que, lá de baixo, de onde eu olhava, parecia inacessível a uma simples figurinha de mulher como eu.

Nem toda mulher é de paz e nem só as mulheres desejam a paz. Tem muita mulherzinha por aí que me faz morrer de vergonha de pertencer ao seu gênero. Mas queremos o respeito dos homens. Mais que isso, já fizemos muito para merecê-lo, como amigas, esposas, mães, filhas, parceiras de trabalho.

É fácil santificar a mulher, clássica vítima que é, como pacificadora natural e infalível, coisa que nem todas são. Mas precisamos de mártires ou santas? Não. Mais do que isso, é preciso que cada um de nós seja um pouco mais mulher. Um pouco mais cuidadoso, um pouco mais sensível, um pouco mais carinhoso com o mais fraco. Da mesma forma que a mulher da nossa era aprendeu com o homem a ser mais competitiva, racional e independente, o homem de hoje pode aprender com a mulher a exercitar sua empatia, sensibilidade e instrospecção.

Num mundo menos limitado por supostas características de gênero, onde saibamos aprender sem reservas com o próximo, cada um de nós será mais completo. E cada um será julgado não como homem ou mulher, mas como ser humano.

“Surely, whoever speaks to me in the right voice, him or her I shall
follow,
As the water follows the moon, silently, with fluid steps, anywhere
around the globe.”

Walt Whitman (1819–1892)

Pessoal,

Eis aqui algo para ver sem a menor pressa:

Por que isso? Porque é lento pra caramba, mas vale a pena. Lento como tai chi. Mas vale a pena como qualquer boa performance de tribal fusion belly dance!

Essas moças são do grupo Urban Tribal, formado e liderado por Heather Stants – no vídeo, a de nariz mais vistoso (a-do-ro). O grupo se destaca não só pelo visual minimalista (quem já viu um figurino de tribal fusion sabe que o povo curte vários balangandãs), mas também pela absoluta sincronicidade de suas bailarinas e performances que lembram bastante dança contemporânea. No site do grupo, infelizmente, não acho nada sobre mais ninguém além da Heather. Quem são as outras musas?

Anyway. Nessa coreografia, elas conseguem ser incrivelmente sensuais mostrando pouquíssimo seus belos corpitchos numa dança que já começa nos dando a sensação de que estamos meio bêbados, vendo tudo em duplicidade, tamanha é a química profissional das bailarinas. Ora ecoando os movimentos da outra, ora antecipando-os, num quase tocar constante, a performance é sexy e contida, triste e promissora, onírica e intensa… Ah, elas são atrizes. Não dançam apenas, interpretam. E não sei o que tinham em mente, mas para mim essa apresentação fala de amor proibido.

Curtam!